Com os anos o medo de tudo terminar sem ter acabado o que pretendia era um enorme peso que sentia.Tinha receio de desiludir os seus familiares mas também de se desiludir a si mesmo.Sempre fizera tudo com boas intenções,claro que delas está o diabo cheio,mas de facto pensava sempre que era o melhor para todos e quase sempre,se não sempre,era ele que acarretava com as consequências e mesmo os gastos que podiam vir.Mas agora era diferente,via chegar o fim de uma etapa da sua vida e aproximava-se uma outra que por ventura seria a ultima fase,a ultima viagem que faria.E  com o aproximar dos anos chamados de terceira idade,anos de velhice deixavam-no angustiado,com saudades do tempo passado do tempo perdido.Achava que ainda lhe faltava muito por fazer,por ver,por ir.Refugiava-se nos momentos que tinha só para si e lembrava e relembrava momentos passados,gostava de escrever pequenos textos onde punha todos os seus sentimentos e sonhos e esperava um dia escrever uma história,quem sabe um livro.Um dos seus males era de facto a falta de paciência até para os que mais gostava e com isso trazia algumas vezes mal entendidos que nem tinham muita importância não fosse o cansaço que sentia  e a necessidade de sair de casa.,Andar pelas ruas,olhar as pessoas e imaginar quem elas eram e o que faziam,como viviam e onde viviam.Também era capaz de ficar a observar como as pessoas comiam e pensava na falta de sensibilidade que tinham enquanto degustavam os pratos que lhes punham á frente.Sentia tanto a falta de andar pelas ruas sem ter rumo certo,só pelo simples prazer de passear que essa necessidade  tornava-se quase que uma obsessão,a ideia de sair era constante embora depois ,no momento de o fazer se desinteressasse por não ter companhia ou um objectivo a realizar.Não compreendia.Nessas alturas em que não sabia que fazer deixava-se levar pelos infindáveis sonhos que lhe enchiam o pensamento.E era aí que vivia alguns momentos um pouco mais felizes,porque nos sonhos tudo corre bem e como queremos.